#iPhoneless Experiment – 15 signs you’re addicted to your iPhone

You won’t realise how much you are depending on technology until you brutally face its absence.

I used to consider myself a conscientious user, even reluctant to change some cosy old-fashioned status for new tech-savvy ways, just to do the same-damn-thing.
In fact I still struggle with embracing my Kindle 100%: my bag is heavier now, carrying Kindle and books at the same time, no matter what.

I was in denial. More than I could suspect.
I found myself being a guinea pig of an unintended experiment, so called #Iphoneless.
It comes the day in a Londoner’s life when you simply cannot avoid passing by a only-for-tourists area. You tried as much as possible, from time to time offering debatable options, however at some point you have to compromise yourself and go down deep into the damn crowd.

Little Digression – I used to love feeling lost in the crowd (weird, right?), crossing all kind of different faces and styles, feeling part of a melting pot of moods and minds and colours, and smells… no, I wasn’t drunk all the time, just really, really trying to see the bright side of my way to work every single morning.
Then the general anxiety grew on me and I started feeling as everybody else: being part of the cast of Walking Dead, just without soundtrack.

So it came for me the time to face the big deal.
Portobello Market. On Saturday. After lunch.
What I thought would never happen to me, eventually did and my iPhone has been stolen from my pocket.

My friend was truly impressed by my steadiness and my genuine aplomb.
I actually believed that myself.
As said, I thought I was not so depending on technology, but just someone who knows when and how to use it at pleasure.

Well, it took me few hours to realise that I was closer to Mark Renton from Trainspotting than Christopher McCandless from Into the Wild, when it comes to define the relationship with my iPhone.
Because my iPhone was my addiction.

At first I was like “Actually, I don’t need it”, which really sounds like “I can quit whenever I want” statement. And then I realised I’ve put my data, notes and all little daily things on the damn iPhone. I was officially out of the world.

How I felt

• Vulnerable – Like a knight without his armour. No callings, no texts, no Google, no City Mapper to help me out. What’s happening around me? How do I get there?

• Not creative – Searching for inspirations, taking notes, planning and nurturing new ideas. How can I feed my brainstorm?
Photography, after writing, is my big love. I can’t take my camera with me all the time and iPhone has always been a reasonable compromise, sometimes a more discreet catcher of right moments. How do I do that now?

• Lost – My alarms (don’t tell me you manage to wake up with just one alarm, you liar!), my reminders, my contacts, all gone. And no jungle or Jack Shephard around me.

• Stupid – After all, that was the deepest feeling, and also the saddest. How did I put myself into this? How dare I rely on my iPhone for everything?

And I know you’re now thinking “Well, it ain’t me, babe!”

Are you sure?

You might be in denial as I was, or perhaps you’re right, living an healthy relationship with your iPhone/smartphone.

To face the truth, here are 15 signs you are addicted to your iPhone.

1) Your phone is constantly in your hands. When you’re walking, talking to friends and family, when you’re watching TV, when’re you’re at the pub, theatre, concert, on the train, on the bus, on the lift, in queue and obviously in the toilet.

2) You don’t wake up unless your phone goes off.

3) You don’t know what time is unless you check on your phone.

4) You don’t know where you are unless you check on Maps.

5) You don’t know where to go unless you plan your journey on City Mapper or similar.

6) You open the calculator, because you trust your phone more than your brain (and maybe you’re right), even when it comes to 2 + 2.

7) When in stand-by, you unlock your phone trying to find something to do with it.

8) Your outdoor and social life depends on your phone battery. Generally, under 20% it becomes quite risky staying near you.

9) Your kindness with strangers depends on their phone charger availability. Better not be the iPhone 4’s one!

10) Your definition of nice place (restaurants, cafes, pubs) depends on free Wi-Fi access.

11) Also it depends on available sockets.

12) Your social network apps don’t need to refresh because they’re always open. Like, always.

13) You select clothes and bags based on their pockets: you don’t want them to be smaller than your phone, oh hell no!

14) For everything you do without using your phone, you’ll find a break to check it out, regardless.

15) If you forget your phone at home… wait, that’s not gonna happen!

If you’re positive to more than 7 signs, well, perhaps it’s time for you to re-consider your daily routine.
Since I have been #iPhoneless I decided to treasure my time, spending valuable hours without digging my brain into my beloved phone screen. I found out that I still can be creative and organised, probably even more human. I can still breathe, I’m alive! Can you believe that?!

#Lovewins

For every and each pure love.

#SavePalmyra

“It is lovely and fantastic and unbelievable, with all the theatrical implausibility of a dream. Courts and temples and ruined columns … I have never been able to decide what I really think of Palmyra. It has always for me the dreamlike quality of that first vision.” Agatha Christie

I’ve taken this picture during my first time in Syria, October 2009.
In my mind feels like yesterday and ages ago at the same time. I still remember tears gently growing and falling from eyes when I’ve seen a herd of white camels walking through the never ending desert on my way to Palmyra, while my companions were asleep, tired from a long road trip.
It was a magical path that I keep recalling as I’ve just dreamt of.

Who’s walking on that sand today is certainly crying whatever their beliefs are, with a heavy heart and a broken day behind.

Io sto con i mediocri.

La percezione della realtà dipende molto da che parte ti prepari a vederla. La finzione ha spesso un riflesso più piacevole. Io preferisco la ruggine della verità, dove ogni sfumatura è speciale, anche se non l’hai notata.
E hanno ragione i mediocri in questo. Ma non tutti, solo quelli veri.
I finti mediocri smaniano per eccellere ed essere speciali senza esserlo mai. Affibbiano l’etichetta al mondo circostante, quegli stessi che decidono cosa è loro e cosa è degli altri, sempre con le etichette. Loro non sono mediocri.
Io sto con quelli veri. Quelli che stanno in silenzio e non pretendono di fare la fila quando distribuiscono qualità e ruoli. I mediocri non si lamentano, perché nessuno li ascolterebbe e loro lo sanno. I mediocri non ti dicono quanto è facile far tutto, perché non hanno idea di come cominciare, ma non cercano di farti capire il contrario. Sono onesti sui limiti e le possibilità.
I mediocri non giudicano, perché non acclamano il giusto e non additano ciò che è sbagliato. Sono sordi e muti, sono gli impermeabili umani sui quali i non-sense degli altri scivolano come acqua piovana. Sono modesti, ma non se ne vantano. Terminano le proprie mediocri giornate senza venirtelo a dire. Mangiano tre volte al giorno e non mettono il bando subito dopo. Leggono libri e non lo vedono come un traguardo. Vanno in palestra ma non osservano gli altri, sono mediocri e ci sarà sempre qualcuno migliore e peggiore di loro. A volte preferiscono il nero, ma poi magari decidono di optare per il bianco senza che tu lo sappia mai, perché non intendono dirtelo. Si commuovono senza che nessuno veda le lacrime. Potrebbero pure ricevere un complimento o una pacca sulla spalla, ma non c’ è nessuno a testimoniarlo.
I mediocri hanno un gusto proprio senza doverlo condividere con nessun altro perché venga approvato. Non sottolineano che mangiano poca carne con i vegani, né fanno l’elogio del bacon con carnivori. Falliscono e si rialzano e continuano a camminare anche controvento senza pensare di doverti rendere partecipe. Procedono con pazienza, a volte senza mai arrivare, ma col cuore leggero di chi non aspetta applausi o schiaffi.
I mediocri non vogliono essere presi come esempio perché non si sono posti il problema di essere interessanti. Non studieranno ingegneria elettro-antana-sblinda-con-scappellamento-a-destra per poi dirti che è facile trovare lavoro a Shanghai, né raglieranno contro chi cambia rotta e vita solo perché loro non hanno le palle di farlo. Non esporranno la propria mediocrità alla ricerca di qualcuno che prima o poi la consideri eccellenza. Non cercano approvazione o disdegno.
Non seppelliscono paure, non soffocano sogni, non succhiano anime, non aspirano a essere come te, non desiderano che tu sia come loro.
Trovano la pace dei sensi nelle proprie giornate, non perché si accontentano di essere mediocri ma perché ignorano il dovere di essere qualcos’altro.

The Endless Tale: 1) The Walker

Oh the passenger

He rides and he rides

He sees things from under glass

He Looks through his window side

He sees the things that he knows are his

Non sono sicura abbia una casa, o degli affetti.

Non so nemmeno se parli o possegga una voce sua. Un viso, un nome proprio.

Il problema è che penso non abbia una meta.

Si dice “Non importa la meta ma il viaggio per arrivarci” con la bocca arricciata, l’aria trasognante e quella postura che dovrebbe suggerire un’aria intellettuale e una certa compita soddisfazione per aver detto qualcosa di profondo. The Walker è la personificazione di questo concetto, ed è una delle creature principali della mia Endless Tale, il filtro con cui vedo e vivo Londra.

The Walker è colui che ti ritroverai affianco in ogni tuo percorso per le vie delle città. Che tu gli presti attenzione o no, The Walker sarà sempre nelle vicinanze, per farti sentire il suono dei propri passi. Non parla, non guarda, forse non respira nemmeno. Magari è un errore di Matrix. Veste in maniera anonima e ordinaria, per questo non lo noterai subito. Quasi un ombra o un pezzo dell’arredamento di quel treno che prendi ogni mattina per andare a lavoro. Non cercarlo tra la folla, ti troverà lui quando ti incammini per una delle tue mete.

Non cercare di parlargli, non cercare il suo sguardo, non è stato programmato per questo. Il suo silenzio è una presenza materiale che pone distanza vera tra te e lui. Tuttavia lo senti quando cambia linea, nei lunghi corridoi che portano da una linea all’altra della metropolitana. I passi, i suoi passi regolari saranno l’unico suono che ti darà la certezza che è vivo, mosso dalle forze di una sua personale unica natura. Non getterà mai uno spicciolo nel cappello sformato del suonatore di fisarmonica che sosta nell’affollato passaggio sotterraneo, perché fermerebbe il ritmo dei suoi passi, sempre regolari e cristallini nel contatto con il pavimento infinitamente calpestato. Potresti pensare che ha fretta, ma non corre né lo farà mai.

Baker Street, Oxford Circus, Green Park, Westminster, Angel, Euston sono tra le sue stazioni preferite, ma non è detto che non sia possibile trovarlo anche nelle vicinanze di un parco, se c’è un percorso che prevede la possibilità di accogliere la cadenza ritmica dei suoi passi. La sua Travel Card è sempre carica, quindi non ti intralcerà mai davanti al tornello in cui passi la Oyster, lo sai perché, perderebbe il ritmo. Forse ogni tanto prende al volo l’Evening Standard all’entrata della stazione, se chi li distribuisce trova la traiettoria adatta a far sì che che il giornale possa essere preso senza rallentare la maratona senza meta né fine, ma non lo leggerà mai, se te lo stavi domandando.

Puoi trovare banchi interi di Walkers, come pesci si muovono all’unisono, ma nessuno di loro è connesso all’altro, è solo una casualità del loro naturale habitat. A volte sono rimasta ammaliata dal Walker e dalla sua completa assenza di coinvolgimento nel mondo degli altri umani, altre volte mi ha spaventata.

Però mi sono sempre chiesta: se inciampo, faccio la fine di Mufasa, travolto e morto dalla mandria di bufali troppo concentrati a scappare per accorgersi di lui?

Leggi anche Londra: the Endless Tale

Londra: the Endless Tale

Dipingo gli oggetti come li penso, non come li vedo. (Pablo Picasso)

Tre anni fa ho messo in valigia la collera, come direbbe Caparezza, e sono approdata nella città dei miei sogni di bambina, quelli dove i Beatles erano cartoni animati, eroi con un sottomarino giallo trasmessi sul dimenticato canale TeleMontecarlo, e quelli dove Geri Halliwell era ancora nelle Spice Girls con la bandiera inglese a forma di vestitino paiettato (aiuto, sto invecchiando, ma se te li ricordi mi fai buona compagnia).

Ho trovato Londra come me l’ero immaginata, con qualche sfumatura in più.
Affollata, nuvolosa, ma molto simile a una benevola anziana signora che accoglie orfani e li tiene con sé, finché ognuno di loro non trova la propria strada.
Quanti pensieri e quanti sogni hanno attraversato le vie di Londra?
Un brusio assurdo e assordante, perché’ Londra è una di quelle città che non dorme mai. Io ne sono sempre rimasta affascinata.

C’è chi dice che Londra è perfetta per lo shopping o per un weekend, chi la odia perché’ dice che-a-Londra-sei-solo-un-numero. Qualcuno amerà i pub, qualcuno i parchi, qualcuno dirà che gli piacciono gli inglesi!

Io vedo Londra come una scatola di latta, molto simile a quella che Andy Dusfresne lascia a Red quando esce di prigione in The Shawshank Redemption, preziosa e ricca, con dentro le chiavi per aprire le porte del mondo. Nella mia scatola però ci sono persone e personaggi che raccontano le proprie storie. A volte non lo fanno, ma sono io che le invento osservandoli quando incrociano la mia strada. Colori, voci e suoni che rimangono incollati a un viso diventano improvvisamente le storie che sussurrano e implorano di diventare dipinti completi nella mia mente, eventualmente parole su qualche pagina ancora bianca.

Ho sempre amato osservare la realtà a me circostante, e devo ammettere che il mio soggetto preferito sono sempre stati gli umani. Nel mio primo periodo a Londra, mentre andavo alla scoperta della città, il momento migliore era viaggiare nella metropolitana perché incontravo per pochi secondi migliaia di storie mai raccontate, racchiuse negli occhi e nei gesti della moltitudine di persone che viaggiavano con me. Io sono convinta che ogni storia ha il suo fascino, anche se non tutte vanno narrate.
Londra è per me un set cinematografico, come pure un libro di mille fiabe, quelle con le illustrazioni che mai abbandoneranno le tue memorie.

Inutile dire che non esistono solo le storie eccezionali, quelle di ogni suo abitante e visitatore. Londra serba i suoi peculiari personaggi. Coloro che fanno parte del plot delle storie di tutti noi, poiché sono il cast della città, l’accento che rende Londra il luogo che abbiamo definito nella nostra mente.

Sono conosciuti a tutti, ma sono talmente intrinsechi a Londra che si finisce per non vederli più come personaggi ma semplicemente come parte della cornice di elementi che fanno parte della natura di questa città. Potremmo dire che fanno parte del Matrix, e rendere tutto più affascinante.

Questa è la mia rubrica dedicata a loro, i soggetti che rendono questa città magica e misera, vera e vile, frenetica e ferma nella sua unicità, sempre pronta a stupirti e divorarti nel nonsense delle sue speciali regole.

Magari non lo sai, ma anche tu sei parte del cast.

Yesterday I’ve found GOD on my way home

And actually he was really exhausted.

Come on man, you’re off on Sunday!
Cheer yourself up a little bit!

10 clues about an Italian tourist in London

After more than two years since I moved in London, I am now able to tell all the features apart and recognize my fellow citizens.
At the beginning you do not understand why, because you only know that those two guys in front of you on the train look so familiar as you spent your childhood together, and that lady, who you have just come across with, reminds you of Mrs.Teresa, your grannie’s neighbor (“I swear! That was her!”), but actually you have never met them in your life.
Overall we are italian and we need just a glance to recognize each other. First it is your intinct, your motherland is calling you through signs you cannot decode, but then, while you are becoming part of your new world, eventually you realize, analyse, and get it.
I have been asked often by people from other countries “how can you tell they are italians?” Sometimes it is just a feeling, usually it is all the rest. London is not that far, and it has become the most popular city to spend a weekend in, so I’m crossing and recognizing italians on daily basis. So here I am with my 10 clues list, on which I think we should agree. Somebody will enjoy about, someone else will frown on it starting with the who-are-you-to-label-one-week-holiday-hardworker-people song. I am anybody but an italian abroad, good observer, and I just think we all are really funny.

From the most common to the less obvious, which one do you notice?

1. Shouting and hand-talking in public
There is nothing we can do about. On the train “Next one is our stop!” has to be heard even in the last carriage, otherwise is completely pointless. If people around look pretty scared is because that loud behaviour is usually related to argues and fights… until someone will say “Don’t worry, they’re Italians”.
And why on earth don’t you emphasize urgency and priority of what you’re saying with your wavy hands? I’m not any longer into the talking-hands routine and when I’m meeting my friends and relatives I’m always lost because I’m falling under the hand choreography spell.

2. Outfit
Don’t make your head big for sharing the nationality with the exclusive designers of our time, because we are not in the same page. Horror vacui is a must, and that’s it. Beanie with Capital letters Brand (f.i. Emporio Armani), thick and blingy belt (f.i. Gucci), quilted shiny jacket (f.i. Moncler) and obviously Trainers. You will find two different trainers styles:
a. Hogan trainers: the reason of this captivating (really?) look is still unknown, anyway you will see most of italian females between 20 and 65 y.o. wearing them .
b. the white trainers, clean, no better…IMMACULATE: why they are compulsory on vacation in London is an inexplicable mistery, and why they’re always so white during all the holiday time is even more complicated.
It does not make any sense counting all the pouches and bags you’ve got, because you’re still looking for your hotel room keys in that inner pocket in the bag No.3.

3. Sunnies
No matter what weather, and who cares if in London it’s raining three quarters of the year, Sunnies are THE ultimate Holiday-status icon, even if it’s 8pm and you’re in a pub. That’s a really hard habit to quit with, even if it seems quite easy I’m still fighting though.

4. Bread and Coffee
In London, as all over the world, bread does not come with every course. And espresso is never going to be good as that one you’re drinking at Gigi the Bitch’s, next to your place. I know, eating-with-no-bread is such a shame, and espresso is not like Coke, everywhere the same, but complaining with waiters and baristas does not make it any better. Unless Gigi the Bitch is near around, then trying is more than worth.

5. English Supermarket are tourist-friendly
From Tesco to Marks & Spencer, central London is plenty of supermarkets, so if you do not like restaurants, they should be explored. Rarely I have seen italian tourists coming inside, even just for a bottle of water. I know that missing your Salumiere could be a little bit intense, however doughnuts and 50 shades of Sandwiches are ready to balance your loss. Free entry.

6. Detective-mode
A couple or more of holiday mates, glued between each other, on the tube seats focused on staring at people. Eye-contact ready to scan every single human being passing by and a strong body-contact with their pack for bluetooth sharing data. That’s until they will find the right subject, usually
a. a weirdo, with bizarre oufit
b. an unxpected smart-looking person, because of that plain, not loudly labeled style
c. Hey! That’ another italian on board!
Scannering is comlpusory until the end on the ride, no matter if you could catch them doing that, that’s a special mission, they cannot take their eyes off of you. Call it James Bond under cover situation.

7. Food-mode
The Italian tourist has always a meal schedule, which is strictly followed. And you will never see one of them eating while walking or on the tube. In this case because they are too busy on the Detective-mode. However I’ve found very hard myself to break the meal-rule, no way!

8. For meee
You’re in the queue, waiting for your daily coffee dose (nope, it ain’t Gigi the Bitch’s espresso, get over it!), or perhaps you are that one who’s taking the orders, when someone begins with a singing “For mehee”, with a following usual Cappuccino. In that moment you will know you’re facing an Italian tourist 2.0, Google translator in human version.

9. I know English
When an italian is going to ask to an Italian tourist (a young one) “How’s going with your English?” That’s the answer you will have, straight and confident. However you could speak English, never stop learning but you won’t know the language, unless you mean you know it does exist…

10. London is full of Italians!
It happens very often when you start to speak in italian with them just to make them feel more comfortable, and you’re going to regret that straight away after hearing this sentence. The Italian tourist does not know
a. that the person in front of them is actually italian until they speak italian;
b. about their bad English level, and their loudly way to speak italian in public.
Usually if someone is willing to be helpful, gratitude is the only way to deal with, innit?

Well, here comes your score! How many clues have you ticked?
From 0 to 3 – You are living abroad or you have too much pride to admit you’re travelling just with your full bag set of 7 pieces
From 4 to 6 – Sunnies are always with you, Hogan trainers World Cup collection 2014 only
From 7 to 10 – Congrats! You know english, you are Gigi the Bitch.

10 indizi per riconoscere Il Turista Italiano a Londra

Dopo più di due anni da quando mi sono trasferita a Londra, sono riuscita a focalizzare e a separare quelle caratteristiche che mi riportavano a riconoscere i miei conterranei.
Perchè all’inizio non capisci, sai solo che quei due ragazzi di fronte a te in metropolitana ti sono familiari come se ci avessi trascorso l’infanzia insieme, e quella signora con cui ti sei appena scontrato per strada sembra proprio la signora Teresa, la vicina di casa di tua nonna (te lo giuro! Era lei!), ma in realtà non li hai mai incontrati in vita tua.
Siamo italiani e basta un’occhiata per riconoscerci l’un l’altro, nonostante tutto.
All’inizio é l’istinto, la madre patria che chiama attraverso dettagli che non riesci a decifrare, poi col tempo, nel mentre che ti amalgami e ti integri nel tuo nuovo mondo, inquadri, analizzi, capisci. Spesso mi viene chiesto da persone di nazionalità diverse: “Ma come fai a dire che sono italiani?” A volte é solo un’intuizione, spesso é tutto il resto.
Londra non é poi cosí lontana, ed é ormai la meta vacanziera più scontata per un weekend, quindi imbattersi in conterranei e riconoscerli é per me un esercizio giornaliero. Cosí sono arrivata a sintetizzare le mie osservazioni in 10 punti, sui quali penso ci troveremo tutti d’accordo. Alcuni ne rideranno, altri storceranno il muso e partiranno subito con la filastrocca del chi-sei-tu-per-etichettare-gggente-che-si-fa-il-mazzo-per-una-settimana-di-ferie. Io non sono nient’altro che un’italiana emigrata, osservatrice, e io trovo tutti noi molto buffi.

Dal più banale al meno conosciuto, quali di questi riconosci?

1. Urlare e gesticolare in pubblico
Non c’è niente che possiamo fare a riguardo. Se “La prossima è la nostra fermata!” non lo viene a sapere anche l’ultimo vagone del treno della metropolitana, non ha senso dirlo. Se gli altri intorno guardano spaventati è per via di quella teatralità che altrove è scambiata per disputa, rissa… fino a quando qualcuno dirà “Don’t worry, they’re Italians”.
E poi perchè non sottolineare tutto con le nostre ondulanti mani per esprimere l’assoluta urgenza e importanza delle proprie parole?
Io mi sono un po’ disabituata alla filosofia della mano parlante e quando ri-incontro amici e parenti finisco per perdere il filo del discorso perchè mi incanto ad osservare la magica coreografia delle loro mani.

2. Abbigliamento
Non vi lasciate prendere dall’orgoglio di essere italiani come i più famosi stilisti del nostro tempo, perchè qui siamo su un altro livello. Horror vacui è il dictat, tutto il resto è noia. Il berrettino di lana con Brand a caratteri cubitali (spesso Emporio Armani), la cinta grossa e sgargiante (spesso Gucci), il piumino traslucido (spesso Moncler), e ovviamente la-scarpina-da-tennis.
Sulla scarpina-da-tennis ci sono due scuole:
a. Hogan : le origini del successo e dell’accattivante (ma che davèro?) estetica di questa scarpa sono rimaste ignote, fatto sta che la si trova nella maggior parte degli esemplari di sesso femminile di età compresa tra i 20 e i 65 anni, in varie e mai ben capite combinazioni di colori;
b. la scarpina bianca, intonsa, IMMACOLATA: perchè la scarpa sportiva bianca sia tassativa quando si va in vacanza a Londra è un inspiegabile mistero, e poichè rimanga bianca tutta la permanenza lo è ancora di più.
Inutile elencare l’ammontare di marsupi e borsine pro capite, perchè state ancora cercando le chiavi della stanza dell’albergo nella tasca interna del borsello n.3.

3. Occhiali da sole
Poco importa controllare il meteo la mattina, chisssenefrega se a Londra piove tre quarti dell’anno, gli occhiali da sole sono IL simbolo. Vacanza: modalità ON, anche se sono le 8 di sera e sei in un pub. Questa è un’abitudine dura a morire, io ne soffro tuttora.

4. Pane e Caffè
A Londra, cosí come altrove nel mondo, non servono il pane a prescindere dall’ordinazione. E l’espresso non sarà mai buono come quello che serve Gigi il Troione sotto casa. Lo so, mangiare-senza-pane è un oltraggio alla vita, e l’espresso non è come la Coca-Cola, uguale ovunque, ma offendersi con camerieri e baristi non migliora la situazione. A meno che non ci sia Gigi il Troione in persona nei paraggi, allora vale un tentativo.

5. I supermercati non sono vostri nemici
Da Tesco a Marks & Spencer, il centro di Londra è tempestato di supermercati, quindi se i ristoranti non vi sconfifferano, sarebbero da esplorare. Raramente mi è capitato di incontrare turisti italiani al supermercato, anche fosse solo per una bottiglietta d’acqua. Capisco che l’assenza del Salumiere che prepara lo sfilatino sul momento possa turbare, ma doughnuts e 50 sfumature di sandwich dovrebbero compensare la perdita. Entrata libera.

6. Modalità Investigativa
Gruppi di due o più individui che si posizionano nei divanetti della metropolitana in silenziosa osservazione del prossimo ma attaccati al proprio branco con la Saratoga. Eye-contact pronto per scannerizzare ogni essere vivente entrante o uscente dal treno, body-contact col proprio gruppo per trasmettere dati via bluetooth. Fino a quando non è stato individuato il soggetto d’investigazione preferito, in genere
a. personaggio eclettico, dal look stravagante
b. personaggio di una non contemplata eleganza, perchè sobrio e privo di firme a vista
c. ATTENZIONE: c’è un altro italiano nel vagone.
La scannerizzazione è obbligatoria fino alla fine della corsa, e non ha nessuna importanza se il soggetto in questione se ne accorge, lo scannerizzatore è in missione speciale, non può distogliere lo sguardo. Chiamasi anche “discrezione alla James Bond”.

7. Modalità Cibo
Il turista italiano ha spesso orari predefiniti in cui il sacro rituale del pasto va osservato. Ma in ogni caso è praticamente impossibile vederne uno che mangia camminando o dentro la metropolitana. In quest’ultima istanza anche perchè è troppo impegnato nella suddetta Modalità Investigativa. Tuttavia, io stessa non riesco a rompere il rituale del pasto, è un vero sacrilegio.

8. For miii
Vi troverete in coda per ordinare la vostra dose di caffè giornaliera (no, non l’espresso di Gigi il Troione), o magari siete proprio voi che state prendendo gli ordini al bancone quando la persona esordisce con un cantato “For miihi…” che precede in genere l’ordine Cappuccino, e in quel momento saprete che siete di fronte a un turista italiano 2.0, versione umana del traduttore di Google.

9. L’inglese lo so
Quando un altro italiano chiederà al nostro soggetto (giovane) “Come va con l’inglese?”, questa è la risposta, automatica e sicura. Peccato che l’inglese non si sa, ma si parla e non si smette mai di imparare, senza mai arrivare a saperlo. A meno che per saperlo non s’intenda saperne l’esistenza…

10. Ma è pieno di italiani a Londra!
Capita spesso che un italiano emigrato si rivolga al turista nella propria lingua per stabilire un contatto più amichevole, subito raggelato da un’esclamazione del genere, spesso accompagnata da una smorfia. Il turista è completamente ignaro di
a. aver di fronte un altro italiano finchè quest’ultimo non parla nella stessa lingua
b. del proprio basso livello di inglese, oltre che dell’alto volume con cui si esprime in italiano. Se qualcuno viene in soccorso, in genere si dovrebbe esserne grati.

Quanti indizi avete spuntato?
Da 0 a 3 – siete emigrati o siete troppo orgogliosi per ammettere che vi muovete solo con un set di borse da 7 pezzi
Da 4 a 6 – gli occhiali da sole li tenete a portata di mano, le Hogan solo se potete avere la collezione Mondiali 2014
Da 7 a 10 – l’inglese lo sapete. Siete Gigi il Troione.

Yesterday you said Tomorrow

…but Today is another story.
Tomorrow è uno spazio infinito in cui sono racchiusi tutti i sogni e le speranze dei pigri. Ops, sto ammettendo di essere pigra, beh è già qualcosa.
Quanto è grande il domani?
Sarà più o meno capace del mio hard disk portatile?
Stando alla cara Annie, che si aggirava in calzette e stracci per l’orfanotrofio, il domani è un’immensa fonte di risorse. Quel famoso cassetto che tutti abbiamo dove ci si ficca l’inimmaginabile tanto per levarselo dalla vista, per non averci a che fare nell’immediato presente. Annie ne dacantava i fantastici poteri, considerando Tomorrow come la soluzione a tutti i problemi e a tutti le incertezze, quel magico sollievo nel quale ogni tassello andrà, a quanto pare spontaneamente, a infilarsi nell’incastro giusto e tutto avrà allora un senso.
Anche quando ero in Siria, la gente, semplice e meravigliosa, mi diceva sorridendo “boukra, boukra!”, ovvero “domani, domani!”. Che abbiano anche loro visto Annie?
Fatto sta che Annie mi ha fregata. E io ci sono rimasta male.
Innanzitutto i capelli: quel ginger frizzante, carotato, ha scavato nelle basi del mio gusto personale fino a che è diventato il mio colore di capelli! Dal tipico color sei-mediterranea-quindi-i-capelli-li-hai-scuri-come-tutti sono risorta ginger fiamma e guai a cambiare sfumatura. E poi ho preso di petto questo comandamento del Tomorrow.
La suddetta natura mediterranea non aiuta.
Perchè forse, e dico forse, Annie intendeva parlare solo di sogni.
E io invece ho tramutato il suo estremo positivismo nell’arte del Rimandare. La famosa e altrettanto affermata corrente del Rimandismo.
Il Rimandismo ha profonde radici mediterranee. Il clima caldo e luminoso aiuta i suoi esponenti a mantenere quella stoica (massì, rendiamo la cosa paradossale!) nullafacenza perchè tanto c’è Tomorrow per fare tutto! Boukra, Mañana, whatever.
Nella mia nuova vita del Nord Europa, tutto ciò prende una piega ben diversa.
La vita frenetica londinese ti trascina a dimenticare il domani. Boukra è polverizzato e tristemente lontano, Mañana e Domani sono solo i vaneggiamenti dei lavoratori emigrati che brontolano perchè dopo la pausa pranzo non hanno fatto la dolce e gustosa siesta/pennichella da rito.
Per rendere l’idea, questa è il quadro di un pigro a Londra: nell’attesa del prossimo treno che lo porterà nella City, sogna e guarda il cielo senza vederlo sulle soglie dalla ben nota linea gialla da non oltrepassare; il treno arriva, il pigro gli si accosta, ma sta sempre consultando il nulla nelle nuvole della sua testa. Il vento si alza (perchè particolarmente a NW il vento raffredda quei due coraggiosi raggi di sole che ogni tanto escono), il cappotto/impermeabile impenna pure lui, il pigro non ci fa caso, così come non nota le porte del treno che si chiudono nonostante l’irritante beep-beep-beep, e s’incastra proprio lì, tra le due porte chiuse. “MIND THE CLOSING DOORS” non è servito a nulla, il pigro se ne accorge quando non ha neanche più la forza di strapparsi il cappotto/impermeabile (comprato in saldo da Topshop) e il treno se lo trascina via, volente o nolente. Questa è la triste storia dell’esponente del Rimandismo emigrato nel Nord Europa. Tomorrow non esiste, c’è solo Today, ed è molto incazzato.
Io, testarda nelle cose sbagliate, persisto e credo nella convizione di Annie e ripongo in Tomorrow parecchie speranze e buoni propositi, come che questi ultimi possano camminare con le proprie gambe, senza di me.
Il mio Tomorrow preferito è l’iconico “DAY OFF“, il miglior amico e nemico di tutti.
DAY OFF ha in mano la situazione, he can handle everything, è un believer, è uno che ha votato Obama, lui dice: WE CAN DO IT.
Ti dirà questa coinvolgente filastrocca fino al pomeriggio del giorno prima, per spremere le tue ultime prima della fine del tuo turno di lavoro e portare la tua testa nel confortevole appoggio di Tomorrow. Verso sera, un po’ prima di cena, tu ti ritroverai a mandare messaggi a DAY OFF del genere “Allora? Che si fa domani??” e lui ti ignorerà: troverai i due segni verdi di spunta sul tuo messaggio di WhatsApp e tu lo sai che DAY OFF ti ha letto, ma non risponderà. Bloody Bastard.
Il mattino dopo rimarrai a dormire perchè sei più stanco di un costruttore di piramidi, Tomorrow è diventato Today e DAY OFF è già svanito.
Quando io mi organizzo con DAY OFF in genere faccio le cose in grande:
a. mi alzo presto
b. pulisco casa
c. scrivo, scrivo, scrivo e l’ispirazione è alle stelle che manco George R. R. Martin quando ammazza un membro della famiglia Stark
d. mi prendo cura di me stessa
e. vedo amici
f. vado al parco
g. leggo
h. disegno
i. canto
l. ceno fuori
m. guardo un film …e potrei andare avanti fino alla zeta.
Le 24h di Tomorrow non esistono. Quelle di Today sono invece un crudele gioco del destino.
Ieri stavo progettando con DAY OFF, e i propositi iniziavano a galoppare veloci quando una nuova sfumatura di me, quella londinese, si è intromessa per ridimensionare tutto e farmi volare basso.
Però ero in pausa con Marianna. Abbiamo dimenticato Tomorrow e abbiamo iniziato a parlare di parole, quelle che ti passano per la testa e chiamano le altre per farsi compagnia fino a che creano una canzone o una storia nella tua testa. Tutta questione di pochi attimi, e potresti perderle tutte. E allora non esiste più Tomorrow, ma c’è solo NOW, right now.
Ed eccomi qui dunque. Mi sono scrollata di dosso il cappotto/impermeabile del Rimandismo e imprigiono DAY OFF a stare con me, almeno per un po’.
Annie sta ancora cantando e non si è accorta che quel vestitino rosso, coi capelli ginger non è il massimo, ma questa è un’altra storia.

Il Santo patrono

Ora che tutto è finito, i discorsi tornano alla normalità.
La fiera dei colori di magie mai invecchiate è passata per il paesello, i suoi abitanti tornano alle beghe quotidiane. Per una settimana bollette, tasse, acciacchi e disperazioni sono stati scaraventati nell’angolo più buio dello sgabuzzino delle scope, per indossare la maschera dello stupore e dell’ammirazione corrodendo l’udito con quelle filastrocche sempre uguali che qualcuno suole ancora definire musica italiana (sarebbe quella approvata, sia chiaro). Personalmente, mi sono risparmiata la non compresa delizia di seguire l’evento, ma gli echi sono giunti fin qui, nella mia piccola capanna oltremanica.
Pensavo: sarebbe stato antropologicamente interessante inventare una storia per questo inesistente Remo. La forza di catturare e imprigionare per una settimana (senza tener conto della catarsi dell’attesa, lunga mesi) un popolo intero, che si vanta progredito, civile e cattolico non è di tutti i santi.  Già lo vedo San Gennaro, con il sangue raggelato dalla rabbia, e San Francesco richiamare con un fischio i suoi lupi per farsi leccare le sue ferite verde invidia. Tralasciamo le sante, tutte riunite in bisbigli carichi di fantasiose calunnie, si sa.

Sarebbe un eroe moderno questo Remo, belloccio e universale, tutto successi e ammiccamenti, così tanto da non poter essere martire. Come il popolo che lo osanna senza saperlo.

Non posso considerarmi esente dall’ondata di gloria del santo inesistente e mi ritrovo qui a scriverne righe e righe. Ma mi domando io, misera emigrata, sognante utopica di un futuro coronato da cultura, meritocrazia, laicità (e ingenuità), dov’è la disperazione? Dove la resistenza di chi è rimasto? Parlo di quei sentimenti che pare stiano segnando il mio Paese in quest’epoca. Perché, se ci sono, così come io li avverto, sono stati nascosti proprio bene per non turbare il povero Remo.

Vorrei riuscire a vedere e capire la consistenza del filtro con cui avete sentito l’evento principale della vita nazionale italiana. Sì, perché non c’è Primo Maggio, non c’è 2 Giugno, e (purtroppo) non c’è 25 Aprile che tenga così uniti gli itaGliani quanto questo santo inesistente che spunta fuori una settimana l’anno. Così catartico e pagano, che se lo scoprissero molti cattolici praticanti inorridirebbero, negherebbero giurando l’ingiurabile, e Dioniso farebbe carte false per averli tutti per sé.

La timeline di Twitter era invasa di ogni genere di piccolo o grande commento su ogni dettaglio di quella sfavillante baracca messa su dalla preistorica televisione italiana. Mentre durante il resto dell’anno ci si arrocca dietro la presa di posizione del disgusto e dell’Idea da difendere. Qualcuno ha amato qualche canzone, a volte per tradizione, a volte spinto dall’imposizione come dovere morale, anche se è un loop identico lungo più di sessant’anni. Qualcuno è stato incuriosito dagli strascichi soft della verità satirica, quella che cerca di conservare quel poco di dignità di informazione che rimane,  senza pensare, o meglio, scansando volontariamente il pensiero della ricompensa che si sono appena intascati i suoi rappresentanti. E per cosa poi? Per sparare due punzecchiate colme di zucchero che reggano il rigido sorriso dell’approvazione di chi comanda. Mi hanno inquietato quelle frasi, lanciate con impeto e coraggio sul palcoscenico: “Va a casa, non vogliamo politica stasera!”
E’ la Distrazione che si vuole? Ma è quella che ci ha piegati e ci ha seviziati in questi ultimi vent’anni, come si fa a chiederne altra quando si è già ebbri, malati di essa? L’assuefazione potrebbe essere la risposta.

La Politica è vita. E noi dovremo amarla e difenderla, non delegarla agli sciacalli per essere distratti e intrattenuti. Dovrebbe infiammarci l’anima e renderci insostituibili. E sarebbe meraviglioso.

Spero di non incontrare questo strano Santo sui nostri visi e nei nostri pensieri l’anno prossimo. Riaccenderebbe le deboli fiamme delle mie speranze.

Ho fatto un sogno.

Stanotte ho fatto un sogno.
Tornavo e me ne pentivo. Nell’attimo di un mezzo respiro. Nell’attimo in cui inspiravo un primo angolo di quella nuova realtà, che poi tanto nuova non era. Inspiravo e realizzavo ciò che avevo perso. Avevo perso un sogno, fatto della stessa sostanza del sacrificio e dell’indipendenza.
Tornare indietro era perdere tutto, e avevo perso tutto.
I miei occhi posavano pensieri su quell’aria, quelle foglie (non so perché proprio le foglie) verdi e aggrappate disperatamente a quelle mura antiche (ora ho capito perché) che si ergevano alte sopra la mia testa, la luce abbagliante, e non facevano che strofinarmeli, quegli occhi, e dirmi che sì, avevo sbagliato a tornare.
Eravamo convinti, e alla fine avevamo deciso. E’ il momento di tornare a casa.
Nel mio sogno ero lì, circondata da un conosciuto divenuto nuovo, ma mai cambiato. Era un voltare la pagina della propria esistenza ma anche un capitolo precedente della stessa. E ora che lo avvertivo, nel pulviscolo controluce dei miei occhi pensanti, mettevo a fuoco di aver sbagliato tutto. Era l’inizio di una paura, avvolta dalla delusione di aver trovato e preso la direzione sbagliata. Come quando disegni un viso su un foglio immacolato, con un percorso ben definito nella tua mente, e però le forme e le linee tracciate dalla tua mano non seguono lo stesso flusso dell’immagine progettata. Succede, quando il disegnatore non è abile interprete di se stesso e di ciò che vuole. Ero certa di aver sbagliato. E ora diveniva più difficile. Ero al primo istante di disperazione, immane e potente, che infiamma e agita ogni luce razionale, facendo perdere il contatto con il resto. Solo per un istante. Lunghissimo e tragico.
Così persa nel mio sogno, mi guardavo intorno, e più dentro che fuori, concependo la mia idea di sconfitta. L’evanescenza della speranza di aver trovato sollievo moriva bruciata dal fallimento. E poi mi mancava quella città, quella che ci aveva accolto senza parole e senza illusioni, ma ci aveva fatto trovare un mondo strano e diverso, ma pronto. Per noi piccoli, ingenui e smarriti.
La paura era una certezza che vinceva su ogni possibilità. E ora? Come faremo?
Poi mi sono svegliata e la paura si è affievolita ad ogni respiro, così come era arrivata. Ero nel mio letto sgangherato, fra le coperte calde, nella nostra piccola casa-stanza tutta bianca, con la luce di Gennaio che entrava dalla finestra, e una neve che cadeva silenziosa e che avrei scoperto solo più tardi. Ero abbracciata a lui che si svegliava per andare a lavoro, ed eravamo ancora lì, nella città che ci ha accolto. Non avevamo deciso niente veramente, non eravamo tornati indietro, non avevamo perso tutto.
L’inquietudine è rimasta. Perché è doloroso pensare che ho paura di tornare a Casa, il mio Paese. E anche sentire un indomito e spontaneo sollievo nel realizzare che poi non l’ho fatto veramente.
Perché non voglio tornare a casa? Perché non lo è più. Forse.
Scoprire che non c’è più un posto per le tue speranze e per la tua libertà, perché prima c’è la disperazione per tutto quello che manca e non c’è mica tempo per aiutare te a far sopravvivere la tua fiducia nell’incerto e la tua voglia di provarci. Perché vorresti veramente che la terra in cui sei nata e cresciuta ti reggesse e ti aiutasse a camminare nelle strade non scritte del tuo e del suo futuro, ma purtroppo lo sai, senza dirlo, che tutto ciò non esiste più.
La testa è cambiata, la voglia è passata, e si è invecchiati senza crescere e progredire. E sto parlando di Lei, la mia terra, e non di me, sua figlia.
Si è fatta lascivamente bendare gli occhi nel mentre che le rubavano i figli più puri e indifesi, e ha accettato di farsi mantenere da quelli meno capaci, quelli che son rimasti lì a riempirla di fandonie sul non accettare, sul non permettere, e loro l’hanno venduta come la più sudicia delle prostitute. Le hanno strappato via l’amore, e io ho paura di lei. Dell’ombra che è rimasta di lei.

Lo so che non mi amerebbe più. E me ne vergogno.
Non so se di me, per il mio sentimento, o di lei che me lo ispira.

So che mi vedrebbe diversa e forse non mi riconoscerebbe.

Non sono cambiata tanto. Ma una madre conosce le sfumature dei dettagli, lei li noterebbe. Vedrebbe che non tollero più le sue mezze verità sulla storia, presente e passata, e sulle promesse ricamate solo per calmare la mia angoscia sul momento.
Capirebbe che ora accetto ogni suono e ogni via che non conosco, e che non temo la mia curiosità. Mi troverebbe assetata e non saprebbe dissetarmi.
Avvertirebbe il mio terrore di fronte alla sua ottusità, e alla sua poca voglia di non capire ciò che non ha mai capito. Forse capirebbe di avermi persa, ma forse anche no.
E mi vedrebbe scappare, con gli occhi caldi e bagnati, e pieni di rabbia. Con un amore ormai logorato dalla delusione, per tornare con intollerabile sforzo tra le fredde braccia quella città che non mi ha mai parlato, ma che non mi hai detto no e non mi ha mai venduto illusioni.

Perché in quel sogno, nel mentre che affogavo nella paura di aver sbagliato, rincorrevo il bisogno di tornare qui, dove mi sono trovata con serenità quando mi sono svegliata dal mio sonno tormentato.
La città mi ha accolto, senza dirmi che avrebbe sostituito la mia casa. E la nebbia è andata via dai miei occhi quando siamo venuti qui.
Anche se non ho le mie parole ad aiutarmi, anche se non vedo più i colori nei miei discorsi ma devo conoscere quelli degli altri e imitarli per essere capita, anche se il profumo dell’aria non mi abbraccia e non mi scalda, almeno posso respirarla quest’aria, con la dignità e la libertà di scegliere per me.
La terra che mi ha partorita mi ha tenuta ma non mi ha trattenuta, perché non sa come farlo. E quando mi manca è perché penso che sia diversa, ma è sempre uguale. Pigra, ingenua, cieca.  Io l’aspetto ancora, ma da lontano, da un porto sicuro.
Sopravvivo tra fumi d’industrializzazione pieni di una speranza, diversa dalla mia: la scelta. Questa città non mi ha illuso, ma si è offerta silenziosamente alla mia volontà. Mi ha suggerito: scrivici sopra quello che vuoi. Ci sto provando.

Questa volta non ho in mente nessun viso preciso per il mio ritratto, ma seguo la mano, che ha più esperienza della mente, e qualcosa comunque ne verrà fuori.
Al mio risveglio, la serenità mi ha cullato con la realtà dei fatti, scacciando a grandi manate il timore. La vergogna rimane attaccata a me, ma è sincera e si nutre solo di quello che ha di fronte a sé, quindi non ci si può biasimare.

Quando il mio Paese si accorgerà della mia vergogna? Quando se ne vergognerà a sua volta?
Quando saremo tutti esausti, e allora non ne avrà più voglia neanche Lei.

L’amore è grande, ma non è corrisposto, il naufragare porta sempre più lontano ma con la testa sempre volta all’indietro, e non è dolce.

Però stamattina io ho ritrovato la pace. Ho aperto la porta della mia casa, sono uscita a calpestare la neve nella strada della mia casa, quella neve che non ho mai amato perché l’ho conosciuta troppo poco per apprezzarla, e nel mentre che la musica avvolgeva la mia testa ho sorriso a me stessa guardando per terra.

E mi sono reinnamorata di Londra.